“学道。”他说。

        老汉哼了一声：“穷疯了吧？道士也不是随便收人的。你这模样，还没进门就得让人扫出来。”

        他没答话，只点了点头。

        老汉走了几步，又回头：“小子，听句劝，找个庄子当个长工，混口饭吃。别折腾了。”

        他望着那角黄墙，没动。

        老汉摇摇头，走了。

        他继续走。

        风雪没停。他的衣服烂得只剩下几条布片挂在身上，脚上的布条换了又换，血浸透了三层。脸瘦得凹下去，颧骨高耸，嘴唇干裂，可眼睛一直睁着，直直地看着前方。

        他不再数日子了。也不再记走过多少村、翻过几座山。他只知道：走。不停地走。只要还有一口气，就得走。

        有时候他饿得眼冒金星，就撕下残卷一页，烧了取暖。烧之前会看一眼上面的字，看不懂，但他觉得这是家里的东西，烧一点少一点。可不烧，他可能今晚就挺不过去。

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