他猛地回头。

        什么都没有。

        只有门缝漏进来的月光，斜斜地切过地面。

        他坐回去，手心出汗，把笔杆都浸湿了。刚要继续画，耳朵却竖了起来——外面，院墙根下，有声音。

        沙……沙……

        像布拖地，又像指甲刮石头。

        他屏住呼吸，盯着门口。那声音慢慢近了，停在窗下。接着，一股味儿飘了进来，腐臭，带着井底淤泥的腥气。

        他的心跳快得几乎撞出胸口。

        突然，窗纸上映出个影子。

        不高，佝偻着，头歪向一边，脖子细长得不像活人。它不动，就贴在窗外，仿佛知道他在看。

        孙孝义死死盯着那影子，手慢慢摸向枕下的刀——那是入门前老猎户给的防身短刀，刃口早就钝了，但他一直带着。

  The content is not finished, continue reading on the next page