窗外传来打更的声音，两下，空旷悠长。

        他睁着眼，望着屋顶的黑影，脑子里一会儿是爹的笑脸，一会儿是除夕夜的火光，一会儿是那支不听话的笔，一会儿是林清轩拍他肩膀的手。

        “总有一天……”他喃喃了一句，声音轻得像自言自语，“总有一天我能画出来。”

        他没说是什么，也没说给谁听。说完这句，他翻了个身，把布片塞进枕头底下，闭上眼。

        风从窗缝钻进来，吹得油灯火苗一晃一晃，照着他侧脸，一道泪痕还没干透。

        远处，授业堂的灯陆续熄了。整个九霄宫安静下来，只有山风掠过屋檐，像谁在低声叹气。

        孙孝义没睡着。他听着自己的呼吸，一下，又一下，等着天亮。

        他知道，明天还得去练。

        哪怕手再抖，也得练。

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