“好啊。”他说，“好得很。”

        他缓缓坐下，手撑在石栏上，指节因用力而发白。夜风吹着他额前的碎发，露出那双温文尔雅的眼睛。可此刻，那眼里没有慈悲，没有算计，只有一种沉到底的冷。

        他盯着东南方向，仿佛能穿透山峦，看见那个面黑身矮的年轻人正站在茅山之巅，手执符笔，目光如刀。

        “紫微照东南……”他喃喃道，“原来是你还没死。”

        他停了停，嘴角一点点扯开，像是笑，又像是咬牙。

        “好啊，那就看看，是你报得了仇，还是我镇得住山。”

        风呼地吹过来，卷起他一片衣角。他没动，也没再说话。整个人像一尊石像，坐在高台上，背后是漫天星斗，面前是无边黑暗。

        远处，恶人谷的灯火还在亮着，了然那盏长命灯的红光，隐约可见。可他看都不看一眼。

        他知道，真正的麻烦，才刚刚开始。

        他坐在那儿，一动不动，直到东方天际泛出一点灰白。

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