天边刚透出点灰白，像是谁在云后头划了根没点着的火柴。北岭的风还在刮，带着烧焦味和一股子铁锈似的腥气。地上的余烬被踩散，一只布靴踏进来，鞋底碾过半块炭化的骨头，发出轻微的“咔”声。

        林清轩从坡下走上来。

        她脚步不快，肩上的剑穗一晃一晃，沾了些露水，沉了。左手按在剑柄上，没拔，只是用拇指推了推鞘口，让剑别得太紧。她目光扫过那片焦土——坑还在，边上插着几根烧黑的竹签，麻布条挂在尖上，风吹一下，飘半寸。

        她站定，耳朵动了动。

        死寂。

        可不对劲。鬼魂打完架，连灰都烧没了，不该这么静。活物会喘，死物会冷，但这里连风都绕着走，草叶贴地，不敢抬头。

        她闭眼。

        三息。

        再睁眼时，瞳孔收得极细，像针尖。

        她弹指，敲了下剑铗。

        “叮——”

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