清晨的火场还在冒烟，风卷着灰往西边吹。周守拙抹了把脸上的黑灰，手背蹭过鼻梁时带下一道泥印。他站在断崖边上，往下看去，崖底雾气没散，像锅煮沸的粥，翻着白泡。吴守朴蹲在一块塌了半截的石碑后头，手里正摆弄一根铜钉，指尖沾着点朱砂，轻轻往钉帽上描。

        “人呢？”周守拙压低嗓门，往前挪了两步。

        “祠堂里。”吴守朴没抬头，“刚才扔了个香炉出来，砸在供桌上，碎得挺响。”

        周守拙咧嘴一笑：“还挺横，都这时候了还知道拿家伙？”

        “可不是。”吴守朴把铜钉收进袖袋，站起身拍了拍裤子，“这秃驴皮糙肉厚，寻常刀剑划都划不破，硬来费劲。”

        “那就别让他硬。”周守拙活动了下手腕，关节咔吧响了一声，“咱又不是来比力气的。”

        两人一前一后贴着断崖边缘往前摸。那座土地庙早塌了大半，只剩个歪斜的门框和几堵断墙，屋顶塌下来压住神龛，泥塑的土地公脑袋滚在供桌底下，脸上还沾着半片烧焦的黄纸。风从墙缝里钻，呼呼地响，像是有人在哼曲子。

        刚绕到侧墙，忽然“咣当”一声，一个铜香炉从里面飞出来，直奔周守拙面门。他往后一仰，香炉擦着鼻子飞过，砸在石头上裂成几瓣，灰烬四溅。

        “洒家今日跟你们拼了！”庙里传来粗哑的吼声，带着酒嗝味，“谁也别想近身！”

        周守拙站稳，掸了掸道袍前襟的灰：“哟，还喘着呢？我还以为你早溜了。”

        “溜？”了然和尚从残墙后探出半个身子，肥头大耳，满脸油光，脖子上挂着串人牙做的念珠，手里拎着根锈铁棍，“洒家吃肉喝酒三十年，哪次不是喝完最后一碗再走？你们算什么东西，也配让我跑？”

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