是他家的东西。

        孙孝义把纸紧紧按在胸口，另一只手去腰间拔刀。短刀出鞘时发出一声轻响，刀身映着晨光，一闪。他低头看着刀锋，忽然觉得好笑。十年前他躲在井里，手里攥的是井绳；十年后他站在这儿，手里握的是刀。中间那些年，他画符、练法、挨饿、受冷、被人笑话手笨，全是为了这一刻。

        他举起刀，对准姚德邦心口，猛地刺下。

        刀尖破开皮肉的声音很闷，像是扎进一块冻硬的泥。他拔出来，再刺。这一下更深。第三下，第四下……他每刺一刀，嘴里就低低说一个字。

        “除夕。”

        “娘。”

        “爹。”

        “大哥。”

        声音不大，也不狠，就是平平地往外冒，像在念账。念完最后一个名字，他停了手，刀还插在尸体上。他没再看那张脸，只是低头看着自己十根手指——全裂了，指甲翻着边，指腹布满老茧和新伤，血混着泥，糊在一起。

        七岁那年在井里，他舔雪水活命。那时候手也是这样，冻得发紫，一碰就裂。后来在茅山，他拿针扎自己指尖，逼着练画符。夜里别人睡了，他在后山烧纸钱，一边烧一边哭，不敢出声。清雅师父说冤孽随身也是道缘，他不懂，只知道自己不能死，不能倒，得活着。

        现在，他活到了这一天。

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