他只是站在那儿，像一棵老松，根扎在石头里，枝叶迎着风。衣服旧了，人也老了，可站姿一点没变。三绺长髯被晚风拂起，扫过胸前那块磨得发亮的木牌——那是弟子名册，孙孝义的名字排在最末，墨迹比别人都深。

        他没去翻那本册子。他知道名字还在，也知道将来有一天会被圈掉。那是必然的事，就像春天来了草要长，人老了要死一样平常。

        可只要今天这个名字还在这里，还连着一口气，他就还得站着。

        他不怕累。

        他怕的是没人接班。

        远处传来一声鹤鸣，凄清清的，划破夜空。那是栖在后山的老鹤，每年这个时候都要叫几嗓子，像是提醒山上的人：季节变了。

        他听着，没动。

        他知道季节确实变了。十年前的那个除夕，雪下得紧，一个七岁孩子躲在枯井里，听着满门被屠的哭声。今天同一片天空下，四个年轻人正相互搀扶，在黑暗中一步一步往家走。

        同样是夜，同样是路，可方向反了。

        从前是孤身投师，现在是结伴归山。

        从前是逃命，现在是回家。

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