他喘了口气，抬手抹了把额头的汗，血和汗混在一起，蹭到了脸上。他也不管，继续刻。

        “你们的命，我不敢忘。”

        最后一笔落下，天光已经亮透了。雾散了大半，松针上的露水滴下来，砸在他肩上，凉得一激灵。碑文刻好了，歪歪扭扭，不像什么名家手笔，倒像个粗人硬写出来的字。可每一个笔画，都是他用血、用力气、用记得清的每一句话凿出来的。

        他放下凿子，退后两步，看着这块碑。

        风吹过林子，松枝晃了晃。忽然，风停了。

        空气沉了下来，像是被什么压住了。孙孝义抬头，看见碑侧起了两股轻烟似的影子。

        左边那个高大结实，穿着破了一半的道袍，胸口还留着焦痕——是赵守一。他站得笔直，脸上没伤，也没死时的痛苦，反而带着笑，像平时练完雷法回来，拍着他肩膀说“不错”的样子。

        右边那个瘦些，低头站着，手里虚抱着个药炉，炉盖裂了条缝——是钱守静。他也笑了，很轻，很淡，像是终于能歇一口气了。

        孙孝义喉咙一紧。

        他没哭，也没扑上去。他知道这不是活人，也不是鬼魂要索命。这是他们最后一点念想，是山路尽头回眸的那一眼。

        他双膝一弯，跪在碑前，重重磕下第一个头。

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