“谁会掉队？”周守拙说，“咱们七个，从今往后就跟这铃铛似的，拴一块儿。”

        孙孝义站在原地，仰头看着那枚小小的铜铃。夜风渐起，铃身轻轻晃动，又是一声叮咚，余音悠长。

        他忽然觉得，胸口那块压了十年的东西，不只是松了一角，而是裂开了缝，有风吹了进去。

        他没再说话，只是往前走了两步，站在六人中间。

        七个人围在树下，没有焚香，没有歃血，也没有立誓。没人说什么“生死与共”，也没喊什么“永不分离”。他们只是站着，彼此看得见脸，听得见呼吸，知道对方还在。

        这就够了。

        赵守一忽然说：“其实那天晚上，我飞出去的时候，还以为自己要死了。”

        “然后呢？”周守拙问。

        “然后我想，妈的，老子连酒都没喝痛快，就这么没了？”他自顾自笑出声，“结果摔在地上，虽然疼得要命，但还能喘气，我就知道——我还活着，还能闹，还能骂，还能跟你们这几个倒霉蛋混在一起。”

        “你才是倒霉蛋。”周守拙踹他一脚，没用力。

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