“谢了。”他说。

        “少废话。”林清轩接话，“等会儿还得靠你画符，别到时候手抖得跟筛糠似的。”

        “我那是累的，又不是怕。”

        “那你哭什么？”

        “烟熏的。”

        “哦，那没事了。”

        三人就这么站着，一个撑剑，一个盘坐，一个举手，谁也没退。火光照在他们脸上，影子投在身后焦土上，还是三根钉子，只不过比刚才更歪了些。

        对面终于有人动了。

        不是冲上来，而是往后退。一个接一个，悄无声息地往后挪步。火把举得高了，照的是他们的背影，不是正面。那些黑袍人开始收法器，铜铃塞进袖子，骨笛折成两段扔进草里，连祭阵上的木匣都被一把掀翻。那撮头发、断刃、烧符，全被踢进了火堆。

        孙孝义看着那团火，心里反倒紧了。

        他知道，这不是认输，是换招。

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