笔头早碎了，只剩个光秃秃的杆子。他拿在手里掂了掂，轻得像根草。

        他知道这一下补不死它。

        他也知道，自己这副身子再冲上去，搞不好真要交代在这儿。

        “别。”林清轩忽然开口，声音不大，但很稳，“它活不了多久，别耗命在这里。”

        孙孝义没回头，也没放下笔。他知道她说得对——妖邪的黑气越来越弱，节点裂缝在扩大，连喘气都开始带血沫子。这种伤，不是养几天就能好的，它撑不过今晚。可问题是，他不想让它多活一秒。

        七岁那年枯井里的味道又回来了——铁锈混着雪水，还有人烧焦的皮肉味。那时候他听着满庄的哭喊，听着刀砍进骨头的声音，听着姚德邦说“孙家一个不留”。他没哭，也没叫，就缩在井底，一口一口咽雪水，心想：总有一天我要亲手把你们一个个送进去。

        现在这个东西，不是姚德邦，也不是恶人谷的人。可它挡路，还伤了他的同伴。

        哪怕只是一口气没顺过来，他也想把它彻底踩灭。

        但他终究没动。

        不是怕死，是不能死。

        他低头看了看自己的手——左手掌骨塌了一块，皮都破了，血糊得看不清纹路；右手食指被咬破画符，伤口还没结痂，又被磨开了。道袍前襟全是血渍和泥，背后撕了一大片，走路时贴着肉，黏糊糊地扯着伤口。

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