可能是几分钟，也可能是几小时。等他再次睁开眼睛的时候，周围的一切都变了。

        天空是灰白色的，低矮的云层压得很低。空气里弥漫着硝烟、血腥和某种甜腻的腐败气味。他侧过头，看到一张脸——一个年轻的士兵，睁着眼睛，空洞地望着天空。那是他连队里的一个列兵，来自东普鲁士的某个村庄，他记得那个士兵总是笨手笨脚的，队列训练时经常踩到别人的脚跟。

        现在他再也不会踩到谁的脚跟了。

        老弗里茨试图坐起来，但一阵剧痛从左腿传来。他低头一看——军裤被撕开一个大口子，血肉模糊的伤口里，隐约可见白色的碎骨。他试着活动脚趾，没有反应。

        炮声还在远处轰鸣。偶尔有炮弹呼啸着掠过天空，落在不远处的田野里。但老弗里茨身边的这片区域已经安静下来。战斗已经转移到了别处。

        他缓缓地环顾四周。

        田野上到处都是尸体。普鲁士人的蓝军装，法国人的白军装，还有那些黑森部队的绿军装，横七竖八地躺在一起，像是被某个巨人随手丢弃的破布偶。倒下的战马，破碎的枪械，翻倒的弹药车，散落一地的军帽和背包——这就是他为之效忠三十年的军队。

        一个普鲁士掷弹兵连，一百六十人，现在就剩下他一个活人？还是还有别人也在泥地里挣扎？

        他试图呼喊，但喉咙里只发出一声嘶哑的呻吟。

        脚步声。有人正在靠近。

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