一

        一八三二年五月，柏林。

        弗里德里希站在办公室窗前，望着街对面的老栗树。树叶已经长齐了，绿油油的，在阳光下闪着光。但他没在看树，他在看树下那群人。

        那是一群年轻人，七八个，围在一起，有人手里拿着传单。他们低声说着什么，偶尔抬头张望一下，神情紧张又兴奋。

        传单。又是传单。

        自从去年巴黎革命以来，这种东西越来越多了。有人在街上发，有人在酒馆里传，有人半夜塞进门缝里。内容大同小异：自由、统一、宪法、权利。

        敲门声响了。

        “请进。”

        克劳斯走进来，脸色比平时更白。

        “先生，出大事了。”

        弗里德里希转过身。

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