“先生，我读过那本书。费希特的那本。我想知道，写书的人……”

        弗里德里希打断了他。

        “写书的人死了。但传书的人还活着。”

        埃里希沉默了一会儿。

        “那您就是传书的人。”

        弗里德里希没有回答。

        九

        除夕夜，弗里德里希的小屋里坐满了人。

        卡尔来了，带着安娜。所罗门来了，带着埃里希。博尔西希也来了，带着一瓶他珍藏的好酒。

        霍夫曼太太女儿送来的劣质红酒被换掉了，桌上摆着真正的葡萄酒。安娜给大家倒酒，动作虽然笨拙，但很认真。

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