墨是浓的，浓得像血。陈老板磨得很慢，一下一下的。向德宏写。林义写。蔡大鼎也写。郑义、阿勇、阿力把写好的信折好、装进信封。窗外的灯亮着，在黑暗里一闪一闪的。阿勇磨墨时不小心把墨汁溅到手上，黑黑的，他也不擦，继续磨。阿力把信一封封摞好，用石头压住，怕被风吹散。

        那一夜，他们写了十几封信。每一封都写得满满的，每一个字都用尽了力气。向德宏写完最后一封，搁下笔，手指僵硬得伸不直。他看着林义，林义正低头抄写林世功的诗，一笔一划，很慢。

        “林义，你那首诗，也放进去。”林义抬起头。“我的诗？”“对。放进信里。让陈宝琛看看，琉球不只一个林世功。活着的人，也在写。”

        林义低下头，把自己写的那首诗工工整整地抄了一份，折好，放进信封。

        天快亮的时候，向德宏放下笔。他看着桌上那一摞信，厚的薄的，摞在一起，像一座小山。

        “郑义，明天一早，把这些信送出去。走驿站，走快路。不要省银子。”

        郑义点头。“大人，放心吧。”

        向德宏靠在椅背上，闭上眼睛。他的手指还在抖，那是握笔太久留下的。他的手很酸，肩膀很疼，可他睡不着。他听见陈老板在收拾茶具的声音，听见林义在隔壁屋里翻身的声响，听见蔡大鼎轻轻的咳嗽。他睁开眼睛。窗外，天快亮了。一线灰白从窗缝里透进来，落在地上，细细的。

        他站起来，走到窗前，推开窗户。江风吹进来，带着咸腥味。他想起林世功。想起他写的那个字——“海不扬波”。总会有那一天的。也许他等不到。可总会有人等到的。

        他转过身，走到那两幅字前，站了很久。灯光很暗，可照在镜框上，反射出一点微微的光。他伸出手，摸了摸那首诗，像是在摸林世功的手。

        “林世功，琉球会馆有人了。福州有，北京也会有的。你放心吧。”

        他走回桌前，铺开一张纸，又拿起了笔。这一次，他写给林义和郑义，他们要回北京长驻。

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