“大人，”毛允良坐在角落里，腰板挺得笔直，“那我们就不出门了？”

        “出，要出。但不是谁都出。陈老板，你生意上的事，该办还得办。不要躲。一躲，他们更起疑。其他人，没有要紧事，尽量不要在街上走动。尤其是和生人说话，一句话都不要多说。琉球话，不要说。出了这个门，只说福州话。”

        陈老板点头。“大人，会不会出事？”

        向德宏没有直接回答。他端起茶杯喝了一口，放下。“我们做的每一件事，都是正大光明的。收留琉球人，记录琉球历史，写琉球的诗。这些事，哪一件见不得人？他们想盯，就让他们盯。”

        “可日本人——”有人小声说。

        “日本人怕的不是我们做的这些事。”向德宏的声音忽然重了，重得像石头砸在地上。“他们怕的是这些事被人知道。被人知道了，他们做的事就藏不住了。所以，该做的事，继续做。该写的继续写，该记的继续记，该收的人继续收。”

        蔡大鼎坐在向德宏旁边，手里攥着笔。“大人，那您出门呢？”

        向德宏看着他。“我该出还得出。他们盯的就是我。我不出去，他们还以为我怕了。”

        第二天下午，向德宏带着蔡大鼎出门。两个人沿着闽江边走了很久。江面很宽，江水很急，浑黄浑黄的，从上游冲下来很多树枝和枯草。向德宏走得很慢，膝盖还疼，可他走得稳。蔡大鼎跟在后面，手里拿着一个包袱，里面装着纸和墨。

        “大人，我们这是去哪儿？”

        “看一片地。”

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