蔡大鼎写完，抬起头。“这个人不好找。”

        “不好找也要找。找不到，我们就不做了？不做，琉球就永远回不来了。”

        蔡大鼎把笔放下。“第二件事呢？”

        “第二件，柔远驿不够响亮。外面的人不知道这是琉球人的地方。换一块匾。”

        “换什么？”

        “就叫——琉球会馆。”

        蔡大鼎愣了一下。“琉球会馆？”

        “对。琉球会馆。琉球人的会馆，琉球人的家。让每一个来到福州的琉球人，都能认得这四个字。让每一个走过这条街的人，都能看见这四个字。让日本人看见，琉球还在。不是柔远驿，不是中国官府赐的名字，是我们自己的名字。”

        蔡大鼎重新拿起笔，在纸上写下“琉球会馆”四个字。字写得很工整，一笔一划，很用力。

        搬家那天是个好天气。阳光很亮，照在匾上，“琉球会馆”四个字闪闪发光。陈老板请了人来换匾，梯子架在门口，两个伙计爬上去，把旧匾摘下来。旧匾上写着“柔远驿”，漆已经剥落了，字也模糊了。向德宏站在门口，看着那块旧匾被抬下来，靠在墙边。他伸出手，摸了摸那些剥落的漆皮。他想起第一次来的时候，父亲指着这块匾说：“记住这个地方。这是我们琉球人在福州的家。”他记住了。他记了这么多年。现在匾换了，可家还在。

        新匾挂上去的时候，向德宏站在门口看了很久。阳光很亮，照在匾上，“琉球会馆”四个字红红的，像血。他伸出手，摸了摸那块匾。木头很糙，字很红。

        他转过身，走进大堂。墙上挂着两幅字，一幅是林世功写的“海不扬波”，幅是林世功的两首诗。阳光照在镜框上，反出微微的光。向德宏站了很久，旁边有人走过，他都不理睬。他把那张海图从怀里掏出来，挂在“海不扬波”旁边，拍了又拍，挂正，站远看，又走过去扶正，总觉得有一丝歪。

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