“尚泰王走了。从今天起，没有王了。没有王，就没有人替我们做主了。我们要自己做主。”

        向德宏转过身，走进大堂。陈老板跟在后面，蔡大鼎从楼上跑下来，手里还拿着笔。毛允良、陈铁生、林怀远、谢天赐、吴师傅、郑曜，一个接一个走进来。向德宏让陈老板把所有人都叫过来。不光是铁血队的人，还有那些从琉球逃出来的遗民，还有那些在这六年里来到会馆的人。大堂里挤得满满的。有的坐着，有的站着，有的靠在墙上。有人抱着孩子，孩子还在睡觉，不知道大人在说什么。有人手里还拿着菜刀，是在厨房做饭的。有人衣服上沾着面粉，是在揉面的。

        向德宏站在桌前，面前是那张海图。海图已经旧了，边角卷了，有些地方破了洞，可他舍不得换。那些红线在晨光里泛着暗红色的光，一条一条的，伸向大海。

        “诸位，”向德宏的声音很平，平得像在说一件很普通的事，“尚泰王走了。他在东京病逝。没有人知道他说了什么，没有人知道他想了什么。他做了三十一年的王，最后被日本人关在一间屋子里，不准出门，不准见人，连死的时候都没有一个人在身边。只有一个日本医师，拿着药箱子，站在旁边，看着他咽气。”

        没有人说话。阳光从窗缝里照进来，照在他们脸上，明暗不清。

        “我们从琉球出来，逃到福州，在北京跪，在天津求，在雪地里跪了几个月，跪烂了膝盖，跪断了腿。林世功死了，毛凤来死了。尚泰王也走了。可我们还活着。”

        向德宏的手按在海图上，按在琉球的位置上。那个位置他已经按了六年了，纸都按薄了。

        “活着，不是让我们在这里等死。活着，是要做事。尚泰王看不到了，林世功看不到了。可我们看得到。我们活着，所以我们要做。”

        “做什么？”有人问。声音从角落里传出来，是个年轻人，二十出头，脸上还有一道新疤。

        “继续写信。继续请愿。继续联络。继续练刀。”向德宏的声音忽然大了，大得像在喊。“有朝一日，琉球回来了，我们就能站起来。站不起来，也要站着。爬不起来，也要趴着。只要这盏灯不灭，琉球就不会亡。”

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