他顿了顿，目光从每个人脸上扫过：“咱们自己——等。”

        没有人说话。

        灯芯噼啪响了一声。

        接下来那几天，东京城仿佛变成了一盘棋。他们这些人，是棋盘上的卒子，一步一步，走在刀尖上。

        那个女人最是从容。她每日照常去寺庙参拜，跪在佛前，捻着佛珠，嘴唇微动，像是在念经。可她的眼睛总往四周看——哪些妇人常来，哪些人和那些妇人说话，哪些人看起来像是能听进去话的。

        琉球的事，便从她嘴里，一点一点传出去。

        说得不多，可听的人记住了。

        年轻武士整日窝在那间密室里，守着那台油印机。那机器不好使，不是漏墨就是卡纸，他一双手染得漆黑，可印出来的每一页都清清楚楚。他一张一张晾干，一张一张叠好，再一张一张分装成小包。

        商人负责送。他那个铺子人来人往，最不惹眼。那些纸包就混在货箱里，今天送东家一包茶叶，明天送西家一包海带——茶叶底下压着几页纸，海带底下也压着几页纸。

        伊藤用自己的身份作遮掩。他在一些私密的场合，把那些资料递给能递的人。什么也不说，只是递过去，然后走开。

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