殿外夜风已凉。

        廊下铜铃在风中轻摆，铃声细碎而急促，像谁压低的耳语。

        向德宏走下汉白玉台阶。

        他走得很慢。不是疲惫，是每一步都在想下一步。

        锦袋隔着衣料贴在胸口。不重。

        可他觉得沉。

        沉得像压着五百年的重量，和七日后那座看不见的刀山。

        他走到宫门口时，脚步忽然顿住。

        宫门外站着一个老人。

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