陈老板没有再问。

        粥端上来了。向德宏端起粥，喝了一口。粥很烫，烫得他眼泪都出来了。他没有擦，让那眼泪流着。他很久没有喝过这么烫的粥了。在海上，他们吃的都是干粮，硬邦邦的，嚼半天才能咽下去。

        他把粥喝完，把菜吃完，把咸菜也吃完。碗底干干净净的，一粒米都不剩。

        陈老板看着他。等他放下碗，才开口。

        “向大人，”他轻声说，声音低得像怕惊动什么，“林义——”

        向德宏的手停了一下。筷子搁在碗沿上，没有放下。

        “他怎么了？”

        陈老板沉默了一瞬。那一瞬很长，长得能听见院子里的鸟叫声，能听见墙外小贩的吆喝声，能听见自己的心跳声。

        “他活着。”陈老板说，“他受伤了。很重的伤。腿上中了枪，走不了路。大夫说，那条腿怕是保不住了。那颗子弹打在膝盖上，骨头碎了。大夫说，就算好了，那条腿也不能弯了。”

        向德宏的手攥紧了桌沿。

        “可他活着。”陈老板又说了一遍，像是在强调，又像是在安慰自己，“他一直等着您。他说，您一定会来。他说，向大人不会死，向大人一定会来。他说了一遍又一遍，说到后面，我们都信了。”

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