陈老板在他对面坐下，倒了两杯茶。茶是凉的，昨晚的，茶汤颜色很深，像药。他把一杯推到向德宏面前，自己端起另一杯，喝了一口。

        “向大人，”他轻声说，声音低得像怕惊动什么，“接下来，您打算怎么办？”

        向德宏沉默。他端起茶杯，喝了一口。茶是凉的，凉得发苦。那苦味从舌尖一直蔓延到喉咙，又蔓延到胃里。

        “等。”他说。

        “等到什么时候？”

        向德宏没有说话。他想起尚泰王的话：“你还要再去。再去求。再去等。等到朝廷回音的那一天。”尚泰王说这话的时候，站在御书房的窗边，背对着他。窗外是首里城的轮廓，城楼上的灯笼在风里晃着，一明一暗的。他不知道那一天什么时候来。他只知道，他得等。除了等，他还能做什么？

        陈老板看着他，看了很久。

        “向大人，”他说，声音忽然低了下去，低得像蚊子叫，“有件事，我一直没告诉您。”

        向德宏看着他。

        “那天夜里，林义中枪之后，爬回来的时候，手里攥着一样东西。他攥得很紧，我怎么掰都掰不开。他昏迷了三天三夜，那东西一直攥在他手心里。后来他醒了，才松开手。松开手的时候，他的手指都僵了，是我一根一根掰直的。”

        他从怀里掏出一样东西，放在桌上。

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