“大人，您的腿——”郑义的声音有些抖。

        “没事。”向德宏说，“扶我起来。”

        郑义和阿勇一边一个，架着他的胳膊，往上拉。向德宏咬着牙，腿在抖，可他没有倒下。他站起来了，晃了好几下才稳住。林义拄着木棍也站起来了，木棍在雪地里戳出一个洞。阿勇和阿力互相搀着，两个人的脸都白得像纸。六个人，站在雪地里，像六棵被风吹歪了的树。

        那天夜里，林世功没有睡。他坐在桌前，铺开一张纸，拿起笔。他没有写请愿书，没有写驳论，他写了一首诗。他写得很慢，一笔一划，很用力。纸是黄草纸，粗糙得很，笔尖在上面划，会起毛。可他不在乎。他写完，看了一遍，又看了一遍。他站起来，走到向德宏的房间，推开门。

        向德宏正坐在床边，用热水敷膝盖。水很烫，冒着白气，他把布浸湿，敷在膝盖上，烫得龇牙咧嘴。他看见林世功进来，放下布。

        “大人，您看看。”林世功把诗递过去。

        向德宏接过来，看了一遍。诗只有两句，不是一首完整的诗。可那两句很重。

        “忧国思家白了头，舍死忘生存琉球。”

        向德宏的手停了一下。他看着那两行字，看了很久。他把诗还给林世功。

        “林世功，你也要写这样的诗吗？”

        林世功看着他。那双温和的眼睛里，有一种向德宏从来没有见过的东西。不是悲伤，不是愤怒，是一种很平静的东西。平静得像一潭死水。

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