林世功没有追问。他站起来，走到窗前，推开窗户。冷风灌进来，吹得桌上的纸沙沙响。他站在那里，望着外面灰蒙蒙的天。“大人，我在北京读书的时候，先生讲过一句话——‘士不可以不弘毅，任重而道远。’那时候我不懂。现在我懂了。可懂了又怎样？懂了，也做不了。该做的事，做不成。该走的路，走不完。”

        向德宏站起来，走到他身边。“林世功，你不要说这种话。我们还没到那一步。”

        林世功转过身，看着他。“大人，我们到了。分岛方案搁置了，可没有拒绝。朝廷不签字，可也不说不签。我们写再多的信，跪再久，也改变不了什么。陈大人、张大人在里面帮我们说，可他们也只是一个人。他们拦不住大势。”

        向德宏看着他。林世功的眼睛很亮，亮得像那天夜里在那霸港的星星。那亮光里没有怕，只有一种说不清的东西。不是勇敢，是认命之后的坚定。

        “大人，”林世功说，“您答应我一件事。”

        “什么事？”

        “如果我有一天不在了，您要继续走下去。不能停。不能因为我不在了，您就不走了。您还有林义，还有郑义他们，还有福州那些等着您回去的人。”

        向德宏的心猛地跳了一下。“你要去哪里？”

        林世功笑了笑。“哪里也不去。就在这儿。在北京。”

        向德宏看着他，看了很久。他想说什么，可喉咙像被什么东西堵住了。

        “林世功，”他说，“你不要做傻事。”

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