向德宏愣在那里。他张着嘴，说不出话。他的脑子一片空白，像是被人抽走了所有的东西。他站在那里，一动不动，像一尊石像。郑义还在说着什么，他听不见。他只看见郑义的嘴在动，可声音像是从很远的地方传来的，嗡嗡的，像隔了一层厚布。

        他忽然动了。他冲出客栈，跑向总理衙门。他的腿还在疼，膝盖还在肿，可他跑得很快。风从巷口灌进来，割在脸上，他顾不上。他跑过那条街，那条巷子，那座宅子。街上的人看见他，纷纷让开。有人在后面喊什么，他没有听见。他只是在跑。他的心跳得很快，快得像要从胸口跳出来。他的肺像要炸开，可他不敢停。他怕停下来的那一刻，一切都变成了真的。

        他跑到总理衙门口，停下来，大口大口地喘气。他看见了一幅画面。那幅画面他这辈子都不会忘记。林世功躺在血泊里。血从脖子流出来，淌了一地。石板是灰色的，血是暗红色的，那颜色刺眼。他的脸很白，白得像纸，白得像冬天的雪。眼睛还睁着，望着那扇关上的门。那扇门关着，石狮子的身上溅着血，红红的，在晨光里格外刺眼。

        向德宏站在那里，脚像是钉在了地上。他迈不动步子。他看见林世功的手放在身边，手里攥着一把刀。那把刀他认得。是他给林世功的。刀柄上缠着麻绳，刀刃上全是血，已经凝了，在阳光下泛着暗红色的光。

        向德宏迈出了一步。他的腿在抖，可他迈出去了。又迈了一步。他走到林世功身边，跪下来。膝盖磕在石板上，疼得他龇了一下牙，可他顾不上。他伸出手，想摸林世功的脸，手在半空中停了一下，又伸过去。手指碰到脸的时候，他缩了一下。凉的。凉的像冰，凉的像冬天的河水，凉的像那块麒麟玉。他又伸过去，把整个手掌贴在林世功的脸上。凉的。没有温度。没有呼吸。没有心跳。

        “林世功——林世功——”他的声音在抖，抖得厉害，“你起来——你起来——”

        林世功没有动。他的眼睛还是睁着，望着那扇门。向德宏顺着他的目光看过去。那扇门关着。石狮子的身上溅着血，红红的，像在哭泣。

        向德宏跪在那里，眼泪流了下来。他没有擦，让那眼泪流着。他把林世功的手握在手心里。那只手很凉，很瘦，骨节分明。可它已经不再是暖的了。它不再是活人的暖。他把那只手贴在自己的脸上，想把它捂热。捂不热。他把那只手放在自己的胸口，想用自己的心跳带动它。带不动。

        林义拄着木棍赶来了。他的腿还肿着，可他走得很快。他站在巷口，看着林世功躺在血泊里，木棍从他手里滑落，掉在地上，咕噜噜滚了两圈。他没有去捡。他站在那里，一动不动。他的脸白得像纸，嘴唇发紫，浑身发抖。他的腿在抖，可他站得很直。

        “林世功——”他的声音像是从喉咙深处挤出来的，“你——你怎么——”

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