“他说，这条路，咱们能走通吗？”

        向德宏看着他。郑义的眼睛在灯光下很亮，和那天夜里在那霸港一样亮。

        “能。”向德宏说。

        郑义点了点头。他没有再问。他转过身，走进屋里。

        向德宏站在院子里，看着那棵老槐树。月光照在树上，把树的影子投在地上，像一只张开的手。向德宏伸出手，摸了摸那棵树。树皮很糙，上面有裂纹，还有虫蛀的洞。他摸了很多年前他第一次来的时候，这棵树就是这个样子。这么多年了，它还在。

        他转过身，走进书房。灯还亮着，海图还摊在桌上。那些红线在灯光下泛着淡淡的光，一条一条的，伸向北方。他在海图前坐下，看着那些红线。他想起那个老人，那个在姑米岛上住了五十年的老人。他想起他说：“这条路，是回家的路。”可他现在走的，不是回家的路。是离开家的路。是去向一个不知道能不能回来的地方的路。

        他把海图卷起来，放进怀里。贴着那两块玉，贴着那包火药，贴着那把短刀。他把灯吹灭，坐在黑暗中。他没有去睡。他听着院子里的声音。风吹过槐树叶，沙沙沙的。他听见郑义的呼噜声，从屋里传出来，很响。他听见阿勇在梦里喊了一声什么，听不清。他听见林义的咳嗽声，闷闷的。

        他闭上眼睛。他想起柔远驿，想起那个老人，想起那幅字。“海不扬波。”他在心里默念。海不扬波。

        他要去北京，去求清廷，去求那些能说话的人。他要去告诉他们，海不扬波。

        他睁开眼睛。窗外，天快亮了。一线灰白从窗缝里透进来，细细的，像一根线。

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