那人转身走了。门关上了。那一声“吱呀”很重，重得像一记闷锤。

        向德宏跪在那里，望着那扇关上的门。他等了很久。门没有开。风从门缝里钻出来，凉飕飕的。

        那天夜里，林义把那两首诗又拿了出来。他看了一遍，递给向德宏。

        “大人，您帮我收着。”

        向德宏接过来，贴进怀里。贴着那两块玉，贴着那包火药，贴着那把短刀。那两首诗很轻，可他觉得它们很重。重得像两座山。

        “林义，”向德宏说，“你会回去的。”

        林义看着他。月光很淡，照在他脸上，把那张苍白的脸照得像一尊石像。“大人，您也会回去的。”

        向德宏笑了。那笑容很淡，嘴角微微扬起。可那笑里有光了。和那天夜里在那霸港，他站在船头说“琉球向德宏在此”的时候一样的光。

        “好。”他说，“我们都回去。”

        他伸出手，拍了拍林义的肩膀。林义的肩膀很瘦，瘦得骨头硌手。可那是活的，是热的。

        远处传来更夫的竹柝声。咚，咚，咚。三更了。

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