不是风声。

        是纸张翻动的声音，很轻，一页一页，缓慢而规律，像有人在深夜翻书。可这地方断电十年，不可能有人在里面看书。而且那声音……不像是从一个位置传来的，它会移动，前一秒在左，下一秒就飘到了右，仿佛在绕着我转。

        我拧开螺丝，卸下铁栅，收进口袋。深吸一口气，弯腰钻了进去。

        管道狭窄，布满灰尘和蜘蛛网。爬了约五米，眼前豁然开朗。落地是个旧期刊室，地上堆着倒塌的报架，散落的杂志被潮气泡得发黄卷边。我关掉手电，背贴墙壁，等瞳孔适应黑暗。

        月光从高处的小气窗斜照进来，勉强勾勒出房间轮廓。空气阴冷，带着霉味和纸张腐烂的气息。我缓缓抬头，看向天花板上的通风口出口——铁板被人从内撬开了，边缘翘起，像是某种力量硬生生掀开的。

        那声音又来了。

        这次更清楚。

        不是翻书。

        是指甲刮过木头的声音，缓慢、潮湿，带着一点黏腻感，像湿手指划过老木桌面。它来自东侧，穿过一排排密集的书架迷宫，距离大约三十米。我屏息静听，试图判断方向。

        声音停了。

        我动了一下左脚，鞋底蹭过地面。

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