没有称呼，没有落款，没有日期。

        但古民知道，这是写给他的。就在这个暑假的某一天，当他不在家的时候，父亲坐在这张桌子前，或许对着他摊开的那些写满数字和K线图的笔记本、那些《致股东信》的打印稿、那些家教教案，沉默了许久，然后撕下烟盒的衬纸，写下了这五个字。

        别走我的路。

        父亲的路，是什么路？

        是初中没读完就辍学，跟着同乡进城，在建筑工地搬砖、和灰、扛水泥，用最原始的体力换取微薄收入，直到身体被榨干、被意外击垮的路。是沉默寡言，把所有苦楚憋在心里，以为靠一身力气就能撑起一个家，最终却连妻子的医药费、自己的手术费都凑不齐，只能眼睁睁看着家人下跪、看着希望一点点熄灭的路。是穿着打满补丁的裤子，坐在昏暗的灯光下，喝着一碗清可见底的稀饭，把所有的尊严和梦想，就着咸菜默默吞咽下去的路。

        是绝路。

        父亲在告诉他，不要重复这条用血肉之躯对抗钢铁巨兽，最终被碾得粉碎的路。

        但古民从这五个字里，还读出了更深的、父亲可能自己都未完全明言的恐惧。

        父亲也许隐约察觉到了他在接触股票。在父亲朴素的认知里，那是不务正业，是赌博，是比工地更危险、更容易让人倾家荡产的深渊。刘建国那种靠坑蒙拐骗、卷款跑路的“老板”，或许就是父亲对“做生意”、“搞金融”最直观的负面印象。父亲怕他，为了快速摆脱贫困，走上另一条歪路——一条看似轻松、实则万劫不复的邪路。

        “别走我的路。” 既是恳求，也是警告。恳求他不要重复父辈的悲惨命运，警告他不要滑向更可怕的堕落。

        古民握着这张轻飘飘的烟盒纸，感觉它重逾千斤。他仿佛能触摸到父亲写下这五个字时，那粗糙手指的颤抖，那浑浊眼睛里深不见底的忧虑，和那被生活压垮的脊背里，最后一点残存的、对儿子的、笨拙而无力的保护欲。

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