他正在用他自己的方式，为你，为这个家，寻找那副价值四千二百元的护膝，和护膝背后，那份无价的、挺直腰杆生活的权利。

        第二天，九月一日，高一报到日。

        古民早早起床，送完奶，回家换上一身干净的旧校服。他把暑假计划本、新学年计划本、以及夹着父亲字条和学费凭条的那个旧本子，小心地放进书包。然后，他走到父母房间门口。

        父亲已经醒了，靠在床头。母亲在收拾碗筷。

        “爸，妈，我去学校报到了。”

        “嗯。路上小心。”母亲说。

        父亲看着他，嘴唇动了动，最终只是点了点头，眼神复杂。

        古民走到父亲床边，蹲下来，看着父亲的眼睛。“爸，”他声音很轻，但很清晰，“你的路，我不会走。我会走一条，能让你和妈，以后不用再为钱下跪的路。”

        父亲浑身一震，瞳孔骤然收缩。他看着儿子，那双年轻的眼睛里，没有少年的轻狂，只有一种近乎冷酷的清醒和笃定。那不是承诺，是陈述。仿佛在说一件必然会发生的事。

        几秒钟后，父亲缓缓地、极其轻微地点了一下头。然后，移开了目光，看向窗外。晨光透过陈旧的玻璃，在他沟壑纵横的脸上，投下明明暗暗的光影。

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