帐篷里的灯还亮着，地图还摊在桌上，铅笔还搁在旁边，烟灰缸里堆着几个烟头，是燕南天留下的。

        他站在桌前，看着地图上标注的裂谷轮廓。

        那条线很粗，用红色的铅笔画的，在灰色的地图上格外刺眼，像一道伤口。

        他拿起铅笔，在防线的位置上加了几笔，画了一个箭头，指向裂谷的方向。

        然后放下笔，走出帐篷。

        风还在吹。

        夜还在继续。

        裂谷里的东西还在等。

        他也还在等。

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