耿向晖走到一棵白桦树旁边。

        树干上靠下的位置，有一大片深色的痕迹。

        不是血。

        是油渍。

        有人把枪油蹭在了这里。

        “他们在这里擦过枪。”

        耿向晖用手指沾了一点，捻了捻。

        “擦得很急，油滴得到处都是。”

        安德烈走到他身边。

        “向晖兄弟，你的意思是？”

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