其中一个黑人壮汉猛地伸手去摸后腰的枪。

        “别动。”

        阿东的声音冷冰冰的。

        他站在三米外，手里端着AK47，枪口正对着那个黑人的脑袋。

        在他身后，十几个黄种人马仔同时举起了枪，乌黑的枪口对准了那些外国人。

        那个黑人壮汉的手僵在半空，慢慢放了回去。

        约翰躺在地上，满脸是血，眼皮耷拉着，意识已经模糊了。

        陈元收回脚，拍了拍手上的灰。

        他环顾一圈，目光扫过每一个外国人的脸。

        没有人敢跟他对视。

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