他低头，看着自己胸口上插着的那些剑——那些他淬炼了上千年的本命剑，此刻正插在他自己身上。

        剑身上的符文还在发光，但那是林天的引力在维持。

        鲜血从伤口涌出，顺着铠甲流淌，滴在光滑的岩石地面上。

        他的血量......

        掉了37%。

        一击。

        十二把剑，只一击。

        阿修罗抬头，看向林天。

        他的眼睛里，第一次出现了恐惧。

        “你......你到底是什么东西？”

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