没有前呼后拥的排场，也没有耀武扬威的仪仗。

        那人只披着一件不起眼的宽大灰色蓑衣，头上戴着斗笠，帽檐压的很低。

        手里既没有拿平日里从不离身的暖炉，也没有转那两个核桃。

        他的手里，倒提着一把刀。

        一把尚未出鞘，却依然透露出血腥气的唐刀。

        刀鞘很旧，上面裹着鲛鱼皮，已经被雨水淋的透湿。

        他就这么一步一步的走过来。

        步伐很慢，很稳。

        每一步落下，都像是踩在众人的心跳上。

        没有丝毫的慌乱，也没有平日的虚浮。

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