紫檀木案台前，浓墨未干。

        顾宗明没有叫旁边的青衣书童帮忙，他伸出那双布满老茧和冻疮疤痕的手，小心的捏住宣纸的四个角，没敢折叠的太死，生怕损了字迹。

        折了三折。

        他手抖的从贴身的里衣深处，摸出一个用来装银针的扁平铁盒，倒空里面的物件，将折好的宣纸平平整整的按进去，盖紧盒盖。

        双手把那铁盒捂在胸口。

        “今日起，此文，此盒，”顾宗明惊呼，“长在我顾宗明骨血里，人在，盒在。”

        水榭内外，一片呆滞。

        五百名监生和落榜士子，黑压压跪伏在发烫的地上。

        汗水顺着这些人的下颌砸在石面上，呲啦一声，瞬间蒸发。

        没人敢动。

        国子监祭酒和江南文坛泰斗没发话，这五百双膝盖就得跪着。

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