冰冷的空气仿佛凝固在阿塔尔的肺叶里，每一次呼吸都带着撕扯般的痛楚。示警的呼喊像一块烧红的烙铁，卡在他的喉头，灼烧着他的理智，却无法冲破那由承诺与愧疚筑成的堤坝。也烈不安地踏着蹄子，湿热的鼻息喷在他的手臂上，带着无声的催促。

        对岸林地的阴影仿佛活了过来，每一处摇曳的树影后都可能隐藏着致命的弓弩。河面上弥漫的雪雾不再是自然景象，而是杀机四伏的帷幕。米拉冒着粉身碎骨的危险传递的警告，像一把沉重的钥匙，在他心中转动，开启了一个充满罪恶感却又无法回避的选择。

        他不能喊。至少，不能以暴露米拉为代价。

        电光火石间，阿塔尔做出了决定。他猛地直起身，不再刻意隐藏，而是故意让自己的身影在营地篝火的余光下显得清晰一些。他举起长矛，并非指向对岸，而是指向天空，然后用力向着河面上游的方向挥舞，同时用最大的力气，发出了一声并非针对特定方向、而是充满警惕意味的怒吼：

        “有动静——！”

        这一声怒吼在寂静的河岸陡然炸响，瞬间撕裂了营地傍晚的疲惫与宁静。

        几乎在同一时间，仿佛是为了印证他的“预感”，对岸的林地中，传来了几声模糊的、像是受惊鸟群扑棱飞起的声音，以及一两声极其轻微、迅速远去的踩雪声！

        营地里立刻炸开了锅！

        “敌袭？！”

        “在哪里？！”

        “抄家伙！”

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