手臂的疼痛让他的动作有些变形，瞄准变得极其困难。他深吸一口气，努力稳住颤抖的手臂，回忆着苏赫队长教导的呼吸节奏。

        “嗖！”

        箭矢离弦，却远远偏出了目标。野鸭受惊，扑棱着翅膀飞走了，只留下几片羽毛在空中飘荡。

        失败感如同冰冷的河水，再次淹没了他。他颓然坐倒在地，看着空荡荡的弓弦和仅剩的两支箭，一股绝望涌上心头。没有食物，没有火，没有同伴，在这片陌生的、充满敌意的土地上，他能撑多久？

        夜幕降临，寒意更重。他找到一处背风的岩石凹陷处，蜷缩着身体，试图用体温烘干湿冷的衣物。怀中的册子硌着他，提醒着他那个遥远文明的存在。他拿出来，借着最后一点天光，摩挲着那些方正的字符。它们依旧沉默，却在此刻给了他一种奇异的安慰。这世上，除了杀戮和逃亡，似乎还存在着别的东西，某种他无法理解，却隐隐觉得重要的东西。

        远处，传来了几声狼嚎，悠长而凄厉。

        巴特尔握紧了手中的弯刀，警惕地望向黑暗。他知道，这片荒原上的猎食者，不止花剌子模的军队。他必须保持清醒，必须活下去。

        活下去，为了什么？他不知道。或许只是为了不辜负巴根和苏赫的牺牲，或许只是为了再看一眼灰耳是否安好，或许……只是为了弄懂怀中这本“天书”到底写了什么。

        这个模糊的念头，像风中残烛般微弱的希望，支撑着他在寒冷的荒原之夜里，睁大了眼睛，等待着未知的黎明。他的独行，才刚刚开始。

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