山本一夫点了点头。他看见远处，一队人马从城里缓缓走出。走在最前面的是一个骑着马的英国将军，满头白发，军装上沾满了灰尘。他的身后，是几十个骑着马的军官，再后面，是排成长队的英印军士兵。

        队伍走得很慢，像一条疲惫的蛇在废墟间蜿蜒。

        山本一夫没有动。他就那么站着，看着那支队伍越来越近，越来越近，最后在他面前停下。

        骑马的英国将军翻身下马。他走到山本一夫面前，立正，敬了个礼。

        他的动作很标准，腰板挺得笔直，但山本一夫看得出来——他很累。那种累，不是一天两天的累，是三个月、一百天的累，是看着自己的士兵一个一个死去、防线一道一道崩溃、希望一点一点熄灭的累。

        “山本将军，”他的声音沙哑，但还算平稳，“我是英印军总司令哈德逊。奉伦敦之命，率部向贵军投降。”

        他解下腰间的佩剑，双手呈上。

        那是一把很老的剑。剑鞘上的花纹已经磨得有些模糊，剑柄上缠着的皮革已经发黑。山本一夫接过剑，看着剑柄上刻着的那行小字——“1914-1918”。四年了。这把剑跟着这个老人，打了四年仗。

        他把剑递给身后的土肥原贤大，然后看着哈德逊。

        “将军，”他说，“你们的士兵，还有多少？”

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