“老兵，”田中次郎轻声说，“咱们赢了。”

        山田一郎点了点头。“赢了。”

        田中次郎沉默了几秒。他看着远处那些正在被押走的英军俘虏，看着那些跪在地上的缅甸独立军士兵，看着那面正在升起的樱花国旗。然后他低下头，看着自己的手。

        那双手还在微微发抖。不是害怕，是习惯。三个月了，这双手一直在抖，停不下来。

        “老兵，”他忽然问，“我哥……他要是还在，该多好。”

        山田一郎没有说话。

        田中次郎继续说：“他给我写过一封信。那会儿我还在国内，还没来缅甸。他在信上说，活着就行。只要活着，就能回家。”

        他的声音越来越小。

        “可是他没活着。”

        山田一郎看着他，看着那张年轻的脸上不该有的沧桑。他想起吉隆坡的废墟，想起那个给他写信的田中一郎，想起那个对他说“活着就行”的年轻人。他也死了。死在了吉隆坡的废墟里。

        山田一郎伸手，按在田中次郎的肩上。

        “你活着。”他说，“你替他活着。”

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