哈吉特扑进一个弹坑，里面已经有一个受伤的士兵——是个年轻的拉贾斯坦人，大腿中弹，血流如注。哈吉特撕下自己的头巾，用力扎住伤口。

        “你会没事的。”他用印地语说，尽管对方可能听不懂。

        “我想回家……”那个士兵哭泣着，“我想回斋浦尔……”

        更多的印度士兵跳进弹坑。这个弹坑很快就挤满了人，有些人还活着，有些人已经死了，有些人介于两者之间。

        “我们不能待在这里！”一个军士喊道，“继续前进！”

        但没人动。恐惧已经冻结了所有人。

        弹坑边缘突然出现了一个人影——穿着德军制服，但面孔是亚洲人，眼睛血红，手里端着一把刺刀。是个樱花国士兵，从侧翼阵地渗透过来的。

        “敌人！”有人尖叫。

        那个樱花国士兵跳进弹坑，刺刀直接捅进了一个印度士兵的胸膛。他拔出刺刀，又刺向另一个。动作机械而高效，像在完成一项工作。

        哈吉特本能地举起步枪，扣动扳机。子弹击中了对方肩膀，但那个樱花国士兵只是晃了一下，继续扑过来。哈吉特再次开枪，这次打中了腹部。对方终于倒下，但手还在动，试图抓住哈吉特的脚。

        哈吉特低头看着那张亚洲面孔，那张脸上没有任何表情，只有空洞的眼睛和紧抿的嘴唇。这个人和他一样，来自遥远的东方，死在了这片陌生的土地上。

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