窗外是波斯湾的夜色。三号船坞的聚光灯还亮着，把长门号的轮廓从黑暗中打捞出来。那艘三万九千吨的巨舰正在夜班工人的焊接火花中一点一点成形，像一头从钢铁中诞生的巨兽，正在睁开眼睛。

        “他求援了。”陈峰说。

        王文武站在门边：“是。而且非常含蓄。‘告知最近的补给海域’——舍尔那种人，能写出这种话，说明他的处境确实到了极限。”

        陈峰没有回头：“你怎么看？”

        王文武沉默了几秒。他知道大统领不是在问“你怎么看舍尔”，而是在问“你怎么看这件事”。这两者有区别。前者是闲聊，后者是决策前的咨询。

        “燃油、弹药、损伤，”王文武说，“任何一样出问题，那两艘舰就完了。舍尔不是怕死，是怕那两艘舰白死。他打了英国佬六艘主力舰，如果最后自己沉在大西洋底，这笔买卖就不划算了。”

        陈峰转过身：“所以？”

        “所以，”王文武顿了顿，“如果我们想在大西洋上留一颗钉子，现在是时候了。”

        陈峰走回床边，没有坐下，而是拿起那几页电报又看了一遍。这一次，他的目光停在那串坐标上。

        “北纬XX度XX分，西经XX度XX分。”他轻声念了一遍，然后走到墙边那张巨大的世界地图前。

        手指划过红海，划过苏伊士运河，划过地中海，划过直布罗陀海峡，最后停在大西洋中部的一个点上。

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