“打过。在墨西哥。那会儿也是这么登船，这么出发，这么跟家人告别。去了之后才发现，其实没什么大不了的。子弹打不着你，炮弹炸不着你，只要运气好，就能活着回来。”

        年轻人正要说话，远处传来一声汽笛长鸣。

        巨大的运兵船缓缓靠岸，船上已经挤满了人。那是第一批从欧洲回来的伤兵——缺胳膊的，断腿的，脸上缠着绷带的，坐在轮椅上被推下来的。他们沉默着，面无表情，和那些正要登船的新兵形成鲜明对比。

        年轻人看着那些伤兵，脸色有些发白。

        老兵拍了拍他的肩膀。

        “别看了。走吧。”

        码头的观景台上，杰克·摩根站在那里，手里端着一杯香槟，看着下面那片人海。

        洛克菲勒站在他身边，同样端着一杯香槟，同样看着那片人海。

        “摩根，这一批有多少？”

        摩根看了看手中的文件。

        “今天出发的是第四批，五万人。前两批已经到了法国，第三批正在海上。”

  The content is not finished, continue reading on the next page