笔尖落在苏唐的手背上，带来一丝微凉的痒意。

        白鹿画得很慢，极其认真。

        不同的颜色在她的笔尖下交织、晕染。

        “我爸爸妈妈都是画画的。”

        白鹿的声音伴随着江边水浪拍打堤岸的声音，一点一点飘进苏唐的耳朵里。

        像是在讲一个童话故事。

        “他们每天都在调色盘上混合各种颜色。”

        她蹲在地上，换了一种颜色，笔尖在苏唐的手背上轻轻勾勒。

        “我的玩具，是他们用秃了的废弃画笔，我的图画书，是各种画册，我从小就坐在画架下面，看着他们把一堆乱七八糟的颜料，变成好看的风景。”

        白鹿皱了皱鼻子鼻子，声音里透着一种浑然天成的娇憨。

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