笔尖落在苏唐的手背上,带来一丝微凉的痒意。
白鹿画得很慢,极其认真。
不同的颜色在她的笔尖下交织、晕染。
“我爸爸妈妈都是画画的。”
白鹿的声音伴随着江边水浪拍打堤岸的声音,一点一点飘进苏唐的耳朵里。
像是在讲一个童话故事。
“他们每天都在调色盘上混合各种颜色。”
她蹲在地上,换了一种颜色,笔尖在苏唐的手背上轻轻勾勒。
“我的玩具,是他们用秃了的废弃画笔,我的图画书,是各种画册,我从小就坐在画架下面,看着他们把一堆乱七八糟的颜料,变成好看的风景。”
白鹿皱了皱鼻子鼻子,声音里透着一种浑然天成的娇憨。
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