十二月的锦城，天色暗得早。

        教室里的日光灯管发出轻微的滋滋声，和窗外萧瑟的冷风混在一起，有一种催眠的魔力。

        但此时的高三一班，气氛却异常热烈。

        “这就是诺贝尔奖的含金量啊！”

        陈浩手里挥舞着一本甚至还没拆封的崭新的书，封面上赫然印着“不言”两个大字，以及那个金灿灿的诺贝尔奖章腰封。

        “我都打听过了，这可是咱们中国籍作家头一回拿这个奖。听说书店都卖断货了，我这是托我爸在新华书店找熟人留的一本。”

        陈浩推了推眼镜，一脸的与有荣焉，那骄傲的模样，倒像是他自己拿了奖，

        “语文老师不是说了吗？这代表西方世界终于认可咱们的文学水平了。咱们得好好研读一下，看看人家是怎么写的，这作文素材不就来了吗？”

        周围围了一圈同学，眼神里大多带着一种对权威的盲目崇拜。

        在这个年代，诺贝尔奖对于中国学生来说，依旧是一个神坛上的存在，代表着人类智识的最高桂冠。

        “给我看看，给我看看。”

  The content is not finished, continue reading on the next page