赛伊德正蹲在一座坟前，手里还握着那把赤枭匕首。

        因为下了雨，他担心炭笔写的字会被被雨淋掉，便打算换成刀刻。

        这几天他几乎一直在这儿。

        刻完一座，站一会儿，再去刻下一座。

        他手上有几道细碎的口子，都是新添的，都是被自己手中的匕首划下的。

        赛伊德觉得很疼——不止是手上。

        刻完了眼前的这块，他伸手拂去被雨水淋湿的木屑，一个名字显露出来。

        哈米德·阿卜杜拉。

        这是个老兵，话多，嘴碎，打起仗来却从不含糊。

        赛伊德记得，有一次他被流弹擦破头皮，捂着脑袋骂娘，一边骂一边继续往前冲。

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