她凭栏听雨的地方，芭蕉叶上写满了离愁。她走了，芭蕉还在。雨还在。离愁还在。

        江南的雨，从来不肯痛快地下。

        归懋仪的一生，也从来不肯痛快地过。她没有等到富贵，没有等到安康，没有等到自己的诗被人记住。她等来的，只有一场雨，一场下了两百年的雨，落在常熟的虞山上，落在尚湖的烟波中，落在拂水山庄的残垣断壁上，落在她的墓前那株芭蕉的叶子上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。

        她像一朵开在废墟里的夕颜，在黄昏时分悄然绽放，花瓣薄如蝉翼，颜色淡如月色，一夜之后便凋零了。可她的香，渗进了砖缝里，渗进了泥土里，渗进了每一个读她诗的人心里。

        她在《绣馀小草》中写过这样一句：

        “剩一点、灵心未腐。”

        她的灵心没有腐烂，她的诗没有腐烂，她的名字没有腐烂。

        雨声未歇，花魂未远。

        （第二十二章完

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