雨停了。

        连绵了半个月的阴云终于散开，露出了久违的毒日头。

        阳光一照，泡在水里的烂麦苗立刻散发出一股刺鼻的腐臭味。

        那些没被水冲走的冬麦，此时就像被抽干了精气的病人，软趴趴地贴在开裂的泥地里。

        周围的田埂上，横七竖八地瘫坐着不少村民。

        几天前，他们从县城里躲灾回来，看到这幅光景，哭也哭过了，骂也骂过了。

        现在，只剩下死气沉沉的绝望。

        “完了，全完了。”一个干瘦的老头抓着一把烂泥，浑浊的眼泪顺着皱纹往下淌，“春麦烂了，粟米也烂了，今年冬天，拿什么熬啊……”

        “逃荒吧。”旁边一个汉子咬着牙，眼底全是红血丝，“听说黄天城那边有活干，只要肯卖力气，大贤良师管饭。”

        “放屁！”另一个妇人尖着嗓子喊了起来，“你当黄天城是善堂？我大舅哥刚从南边逃回来，说黄天城早就不要人了！流民把城外挤得连个下脚的地方都没有，去那里也是饿死！”

        绝望的情绪像瘟疫一样在流民堆里蔓延。

        留下来，是死。

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