她也没说过。

        他低头看着自己的手。

        手背上有老茧，有血痂，有泥。

        指缝里嵌着洗不掉的黑——那是焦豆子的颜色，还是别的什么颜色，他分不清了。

        这双手杀过人。

        这双手也从废墟底下把一个小姑娘拖出来过。

        他不知道这两件事能不能抵消。

        大概不能。

        但他管不了那么多了。

        船舱外传来桨手的号子声。

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